Ecrire est une pratique. La poésie ne se comprend pas. Elle existe. On ne saurait la résoudre par la pensée. Il faut une expérience intérieure. On pourrait la comparer à ces koans zen, incompréhensibles, absurdes même à première vue. Pourtant c’est elle qui est vraie, plus que nos propos habituels, partiels, partiaux. Ni des rêves ni des imaginations, un « sport de l’extrême » a écrit une main anonyme dans la rue. Georges Rose

Rive de nuit la grande falaise trie l’espace Ni les os ni la chair ni les regards qui flottent drapeaux à l’extérieur Juste ce bruit contre le marbre les gens infusent Georges Rose a déjà publié plus d’une vingtaine d’ouvrages (poésie, récits, essais, ethnologie) et obtenu notamment le Prix Louise Labé, le Prix François Villon et le Prix de la ville d’Angers. En couverture, « Il Perdono » (Le pardon), une peinture d’André Jomelli.